Pinturas / Cuadros / Arte Gráfico
En los últimos dos meses WF a crecido mucho, hemos cambiado. Hasta la fecha hemos recibido con mucha gratitud obras literarias, letras y demás de nuestros escritores; nosotros los socios hemos ido aportando otro tipo de material (vídeos, letras de canciones, imágenes), siempre apostando por la cultura y por nuestro ambiente "oscuro".
Y llegó el momento de abrir un nuevo frente: el arte gráfico. Ahora mismo disponemos de una sección para imágenes, pero no son otra cosa que una recopilación de las que nos ha gustado por la red. Ahora buscamos algo nuevo, algo autentico, algo original:
Queremos tus obras, tus Pinturas Negras
Así que no dudes en enviarnos a donde siempre, a nuestro email wingsfallens@gmail.com, tus dibujos, pinturas o tus obras gráficas (echas en pc), esas obras que no enseñarías a tus padres, tus obras sangrientas, macabras, oscuras, de terror, vampiresas, un poco eróticas... en definitiva cultura WingsFallens.
Iremos publicando lo que nos mandéis y cuando tengamos unas pocas ya abriremos la nueva página/pestaña desde donde acceder directamente.
Y os dejo un poco de inspiración una Pintura Negra de uno de los grandes: Francisco de Goya.
Iremos publicando lo que nos mandéis y cuando tengamos unas pocas ya abriremos la nueva página/pestaña desde donde acceder directamente.
Y os dejo un poco de inspiración una Pintura Negra de uno de los grandes: Francisco de Goya.
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| Saturno devorando a un hijo |
Un anciano pinta
sátiras, crueldades,
macabros delirios
que a nadie complacen.
Un regio fantoche
con manto y corona
su vida amenaza.
El corazón teme.
El pincel no tiembla.
Larvas son los hombres.
Sus bocas horribles
vocean e insultan
sin que él pueda oírlas.
Honores, triunfos,
alaridos, bombas,
angustias y llanto
de un viejo sin brío:
todo en un silencio
de treinta y un años.
Sordera infinita
como un rayo oscuro
que horada sus huesos.
Cuando come o bebe,
cuando ya no ama,
se siente en la tumba
y pinta en la losa
manchas como gritos.
Que nadie los oiga.
El tirano vierte
sangre de sus pueblos.
La casa es un hondo
sepulcro callado.
Quien pinta es un loco
o acaso un cobarde.
Quizá lo ha castrado
la España terrible.
¿Para qué vivimos?
Por el aire sordo
dos manos fraternas
le indican los muros
que esperan su huella.
Sobre estas paredes
chorrea mi espanto.
El arte no es bueno
si nace del miedo.
La mirada amiga
rebate y afirma,
pero él desconfía:
sabe que sus manchas
a nadie deleitan.
Dedos piadosos
esbozan los signos
del mudo alfabeto
que sólo él entiende:
También hay victoria
cuando el pincel vence
al terror inmóvil.
Mas, ¿cómo saberlo?
¿Quién vence en los muros?
¿El valor? ¿El miedo?
En sus años mozos
pintó formas bellas;
el genio decrépito
hoy pinta gusanos.
Colores gloriosos
bebió como un néctar
y sobre las telas
los fue eyaculando
cual fuente gozosa
de plácidas aguas.
Ahora las tinieblas
devoran colores
sobre el sucio yeso.
La razón fue antaño
su guía preclara:
hoy pinta demonios
en los que no cree,
pero cuya risa
le invade el cerebro.
Entre sus fantasmas
sólo una esperanza:
una bruja niña
llamada Asmodea.
Quizá solo un sueño.
Era capitana
de los hombres-pájaros
que sus viejos ojos
vieron en las nubes.
Hombres de esta tierra,
tal vez del futuro.
Seres justicieros
que siempre esperamos.
Mas los hombres-pájaros
acaso no fueran
hombres, sino pájaros
en la anochecida.
Quizá sólo eran
otro frágil sueño.
Ya no osa evocarlos
y pinta a las Parcas
en torno a un gran brujo
que ríe con ellas.
Pues todo este mundo
es risa gigante,
es enorme tumba
de una carcajada.
Las Parcas sostienen
un blando muñeco:
un pobre pelele
que ha amado y vivido,
pintado y pintado...
En vano. Las Parcas
cortarán el hilo
y la marioneta
que se llamo Goya
caerá cual pingajo
de carne podrida.
Pero él los ha previsto.
Pintado lo deja
para, de algún modo,
vencer su destino.
Por los justicieros,
por los voladores,
por los hombres-pájaros
que aún han de nacer,
tal vez sean amados
un día lejano
los cuadros seniles
que a todos repugnan.
Entretanto el viejo
espera su muerte
pensando un mañana
purgado de insanias.
Los pintados gritos
de esa sepultura,
¿son luces del genio
o triste demencia?
En un aguafuerte
él ya ha respondido:
La razón dormida
sólo engendra monstruos.
¿Siempre? ¿Siempre? ¿Siempre?
Puede que no siempre,
cuando la razón
no duerme del todo.
Y el anciano terco
a quien dicen loco
empuña pinceles
de inmensa cordura
y viaja entre ahorcados
al refugio ardiente
de una soledad
que aguarda legiones.
(Antonio Buero Vallejo)
Aunque sean sangrientas/eróticas, yo si se las muestro a mis padres jajaja. Ya recibirán uno mio >:3
ResponderEliminarBueno esta fue mi última entrada, ahora se encarga Sucubita o Loki, mucha suerte a ambos, yo me desvinculo totalmente de este proyecto de ahora en adelante.
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